Сегодня снова скальпель плоть разрежет,
И без наркоза будет медленно кромсать,
И тот, в ком скальпель, он лежит недвижим,
Ему уже не страшно умирать.
Ещё вчера он жил, ходил, работал,
Сейчас лежит на мраморном столе,
И никакой нет на лице заботы,
Не дернется он на проникшей в мозг игле.
Холодный ножик крови не остудит,
Она застыла, как в горах ледник,
И утром его солнце не разбудит,
И не не вернётся жизнь к нему даже на миг.
Он не один такой, их на столах немало,
Кто здесь закончил путь нелёгкий свой,
Но кто-то снова всё начнёт сначала,
Чтобы на мраморе вновь обрести покой.