И я за вольности со смыслом,
когда упрятан между букв,
и дым вокруг не коромыслом,
но для наглядности на сук.
Слова висят, подвешены когда-то,
как будто-бы распяты на кресте,
за ними гвозди точек, как солдаты,
честь отдают неведомой звезде.
Меняют ритмы ударения,
и лета в летопись текут,
и стынут между строк мгновения,
и видится Сизифов труд.