Писем бессчетное написано множество, все берегу, упрямо храню. Песнями грустными в памяти множатся мысли о том, как стою на краю.
Мне не пропеть вслух эти песни и не отправить ворох конвертов, всё потому, что адрес не верен, а адресата нету на свете.
Делим с мурлыкой в панельке однушку, желтый фонарь освещает подъезд, листья роняет клен на "ракушку", которая прячет старенький мерс.
Осень кудрявит волос мой русый, влагой дождей ныряя под шарф, дома же ждет кошка и ужин, крепко заваренный чай.
Носочки в полоску, черная майка, хранящая память, любимый парфюм, облако дыма, за окнами слякоть, город одет в темный костюм.
Грею в ладонях холод стекла, в нем заключен виски шотландский, а за плечами снова среда. Какая уже? Не сосчитать и на пальцах.
Снова беру бумагу и ручку, снова пишу письмо в сто страниц, всё потому, что идти будет долго - целая вечность меж наших с тобою границ.
Я расскажу как сильно устала, бороться с собой, бежать от себя. Как планомерно ломала, ломаю, как мне нужна поддержка твоя.
И снова припомню, как вместе сидели на мягком ковре, одни, в темноте. Как голову Я тебе положила на плечи… А правда ли это? Или пришло во сне?
Будет светать, окурками полнится старое блюдце моё, свет погашу, к окну, словно бы к краю околицы, я пойду и в бледность восхода вгляжусь.
Там, за панельками, липами, кленами, дорогами дальними - время спиралями… Мы вместе с тобой, виски пьем и смеемся - две половинки одной единственной самости.
02.11.23