Написать бы стихов штук сто,
Да не пишутся, комом в горле стоят,
Не от того ли, что на каждом углу мне слышится,
Как бездарностью кликать меня норовят.
Не от того ли я голову свесила,
Как увядший от осени хлада бутон,
И рукам запретила касаться чистого, белого,
Повторяя, всё ересь это и моветон.
Ничего, что пальцам тревожно и зябко,
Ничего, что образы призраки будто стоят,
Ничего, это временно, скоро угаснет,
Выпей чай и золофт, и призраки канут во мрак.
До чего ж ты себя довела, моя милая,
Раньше было как просто - пара строк, сигарета, стакан...
А теперь исхудала, поблекла, затянуло коростою,
Твое хрупкое тело и душу, что цветом в март.
Ты бросай усложнять и мучить,
По рукам тонким, бледным не бей и пойми,
Ты, прожив половину, уже стала лучшей,
Частью своей бессмертной души.
Это всё они виноваты - длинные строки,
Что лились через край, будто тени в вечернем саду,
Виноваты они, что изранена ты, но не убита,
И горишь в своем персональном адском плену.
20.11.23