Он слушал дыхание влажных лугов,
Ходил за туманы к рассветам...
Как много на свете хороших стихов,
Как мало быть просто - поэтом.
Бумага, перо и немного вина,
В окне ленты лунного света,
И кубок любви не испитый до дна...
Как мало быть просто - поэтом.
А жизнь, что короче написанных строк,
В ночи, как свеча угасает.
Смотрите, как будущей жизни пророк,
От зла наши души спасает!
Он ветер свободы вдыхал на бегу,
Но не был хорошим атлетом...
И вот он остался лежать на снегу.
Как мало быть просто - поэтом.
А память проходит по лентам венков.
Жизнь била ключом и кастетом...
Как много на свете хороших стихов,
Как мало быть просто - поэтом.