Забытых снов томятся книги,
Слышны лишь шелесты листов.
Как будто кто-то на странице,
Всё бегал там без лишних слов.
А полки ветхие скрипят всё,
Никак не пустят на покой.
И он танцуя без оглядки,
Вновь задурманил разум мой.
Но вот пожар возник в округе,
Герой таиться в заперти.
Ему нестрашны все преграды,
Ведь смог сквозь лист от их уйти.
И там уже в забытом мире,
Он взял с собой бокал вина.
И как же был я опрометчив,
Узнав, что ожидает он меня.
Но вот с окна слетает книга,
Пылая в огненном кольце.
А вместе с ним моя квартира,
Тлеет в алом угольке.