Засвиристели зимние ветра.
Шаманит вихрь у горного отрога.
Но греет сердце пламенем костра,
Как будто я укрыт в ладонях Бога,
Твоей любви горячий уголёк –
Брат звонких мартов и шальных апрелей.
Моя душа – скиталец-мотылёк
Летит к тебе в страну синичьих трелей.
Так пуночка спешит от лютых вьюг,
Над стылой тундрой расправляя крылья,
В край белых рос, где чибис будит луг,
Где встретит птаху Божье изобилье.
Я знаю, ждёшь ты на материке.
Чуть потерпи. Умчится злая вьюга.
И задрожит опять в моей руке
Твоя ладонь, как робкая пичуга.
И выбьется твой локон золотой
Ячменным колоском из-под берета.
И я спрошу у женщины святой:
«За что дано судьбой мне счастье это?»
Спит подо льдом суровый океан.
Над Арктикой полярные сиянья.
Но я вернусь сквозь стужу и буран.
Вернусь к тебе сквозь вечность расставанья.