Стекает память слезой солёной
по лезвию израненной души,
и кажутся засохшей каплей крови,
какие-то слова... Гранит... Самшит.
Застыло время, дёрнув занавески,
товарищи уходят, молча, насовсем.
Без объяснений и причины веской,
за аверс, порой, живых проблем?!
Из телефонной
книжки удаляем номер.
Осудит кто? Там мир другой?!
Мы кланяемся бытию земному,
не зная, обрели ли вы покой?!
Поминки, свечи, полушёпот,
— зеркал провалы под сукном,
у траура всегда негромкий ропот,
в каком-то преломлении ледяном.
На расстоянии боль ещё сильнее,
никогда уже не хлопнуть по плечу,
как будто руки цепенеют,
но недосказанное вслух шепчу...
Сокольники, декабрь, 20, 2020.