Это не время. Нет времени. Кто' я? Кто' ты?
Боль удушающе давит. Ну почему
Не оставляет память? Глядят пустоты
Взглядами вопросительными во тьму.
Что ты во мне находишь, когда я гибну,
С самого детства, с самого крика: "мам"?
В этом не признаются, тогда как стыдно.
Я и не признавалась, запрятавшись в именах.
Здесь я всего лишь прозвище, отголосок
Дикой нелепицы, выструганной из слов.
Будто бы Буратино - чудак в колпаке в полоску.
Это не время. Сюжет нашумевших снов.
Сны зарастают маками, мятой, хлебом,
Белыми хлопьями, сорванных вихрем звёзд.
Как же здесь хорошо любоваться небом!
Радостью и тобой в океане роз.