Сон… шёпот ночи… и, как оберег –
Ряд фонарей вдоль пустующей улицы…
Там, на изнанке опущенных век,
Смело девчонка с поэтом целуется…
Губ жарких пламень, блеск страсти в глазах…
Жизнь для поэта – мгновение дивное.
Как же тебя угораздило, ах,
В сердце его постучаться, наивная?!
Он ведь придуманным миром объят –
Миром, сметающим пыль повседневности
С мыслей и дел. Твой поэт – концентрат
Сущей свободы, безумства, безбрежности!
Нить горизонта и ветра разбег…
Моря солёного плеск под ресницами…
Он на изнанке опущенных век
Видит людей белокрылыми птицами.
Небо, зажжённое где-то внутри,
Рвётся на свет вместе с хриплым дыханием –
Ты же привыкла к уюту Земли,
К ровным дорогам и каменным зданиям…
Он на изнанке опущенных век
Видит в закате рассвет наступающий…
Справишься ль, девочка, с тем, кто, как снег –
То серебристый, то грязный и тающий?