Наверное, с возрастом стихи переходя в речь,
Уже не умеют по венам свободно течь,
Чуток остывают, а раньше умели жечь.
Стихи, как и тело, меняют и масть, и стать,
На пятый без лифта им уже не слетать,
Но в этой степенности тоже, особая благодать…
Стихи теперь - не друзья, не костыль, не путь,
А просто способ развеять себя чуть-чуть,
придумать, выдохнуть, выплеснуть и уснуть.
Стихи теперь - ремесло, борона и плуг,
Возможно талант, а возможно такой недуг,
Познать этот мир и завязнуть в его меду.
Так я себе вру, что теперь я без них, смогу,
Но слово как птица бьется в моем мозгу.
И звонок тот щебет, и я у него в долгу.