Серое небо упало на землю слезами.
Город нахохлился грудой домов - занемог.
Нам-то казалось, что всё это будет не с нами.
Вдруг, среди ночи, ломающий душу звонок.
Ужас боль, наползающий, мертвенный холод.
И опустевший навеки, рыдающий дом.
Лишь фотография, где белозуб ты и молод,
В бронежилете, под выгнувшим спину мостом.
По телевизору, хочешь - не хочешь, а слышишь:
(Нам каждый час повторяют опять и опять)
"Вражьи потери за месяц - сто двадцать пять тысяч."
А сколько наших? Да нам никогда не узнать.
Снова российские женщины траур наденут.
Чёрные ночи настанут и чёрные дни.
А в магазинах растут непомерные цены.
Руки погрели буржуи на русской крови.
Гибель ещё одного мужика не заметят.
Сколько их было! И сколько их будет ещё?
Молча стоят у могил малолетние дети.
Да подо льдом таже речка бесстрастно течёт.