Вот живёт рядом с вами поэт -
Вы кричите, что он графоманит,
Не берёте на вечер билет,
Где он в блеске, быть может, предстанет.
Ждёте вы, чтобы он утонул,
Застрелился, повесился чтобы,
Чтоб по шее топор рубанул -
Не жалеете жёлчи и злобы.
Но вот только глаза он сомкнёт -
Тут как тут вы у гроба с букетом...
Кто-то выйдет, речуху толкнёт,
Называя поэта поэтом.