Истины, написанные кровью,
Будут смыты первым же дождём.
Мы, парализованные болью,
Вновь чего-то столь упрямо ждём.
Наше время снова не приходит
Или, может быть, давно прошло.
Эхо ненаписанных мелодий
Сердца никому не обожгло.
Пряча от себя свои же мысли,
Сложно стать сияньем в темноте.
Мы привыкли прятаться, как крысы.
Страх всё глубже загоняет в тень.
Наше имя - вечное молчание,
Ёмкое, как книга без страниц,
Жизнь, которой и не начинали,
Пустота, лишённая границ,
Мы - ничто. Прозрачнее, чем тени.
Здесь нас нет - и быть нас не могло.
Истиной непрожитых мгновений
Сердца никому не обожгло...