Над Парижем летали слоны,
Громко пели весёлые песни.
Эти песни повсюду слышны…
А слоны те прекрасны. Без лести.
И то падали вниз... То вновь вверх
Поднимались всё к небу и солнцу.
В удивлении замер вдруг сквер…
С высоты, что ли, крик раздаётся?!
«Как?! Откуда, куда и зачем?!
Что за чудо там, в небе парижском?!
И допущено это всё кем?!» -
Закричал вдруг месье на английском…
А слоны продолжали летать,
Песни петь, громко хлопать ушами.
Нет, ведь людям слонов не понять.
И не стать простым людям слонами…
«Подстрелить. Утопить. Сбросить вниз!
Где полиция?! Срочно убрать их! -
Дама в жёлтом, вступив на карниз,
Прокричала. – Оглохла я! Хватит!»
Но слоны продолжали парить,
Наслаждаясь полётом свободным.
Вот что значит – полёты любить,
Быть прекрасным и чуть сумасбродным.
«Нет, нет, нет… Не бывает слонов,
Что там, в небе, поют громко песни!
Нереальное. Что-то из снов…
Уберём их оттуда все вместе! -
Закричали мадам и месье,
Из ружья в тех слонов нервно целясь. -
Как попали туда? Жили где?!»
Но на самом-то деле хотелось
Всем им тоже летать, песни петь,
С высоты улыбаясь Парижу.
И не в офисах душных сидеть,
Тоже к небу и солнцу быть ближе.
И нарушив привычный уклад,
Вопреки всем законам и правилам,
Пролетали слоны плавно… В ряд…
И казалось всем — это неправильно.
А что правильно?! Вот в чём вопрос.
Вороньё в синем небе парящее?!
Или стая весёлых стрекоз?!
А слоны… Чудо ведь настоящее!..
P.S. «Сознание того, что чудесное было рядом с нами, приходит слишком поздно». Александр Блок