Приходит вечер и без стука, в дверь,
Всё та же гостья, что я… не зову,
Присевши, рядом, стыло, по плечу,
Напомнить мне, о горечи потерь…
Неразличимы, в полутьме, лица
Черты… И силуэт её, как воск,
А у одежды, есть, какой-то, лоск,
Печальный, как преддверие конца…
У этой гостьи, множество имён…
Но все они, в какой-то, чёрный цвет.
И чаще всё, в исходе моих лет,
Есть вечера, в котором, прерван сон,
Её приходом… Смутная, как тень
Ушедших лет, которых, не вернуть,
Где, одиночество… и есть, наверно, суть,
Того, что мне, пророчит, каждый день…
** Ну, здравствуй, Грусть… Или назвать... Тоской…
Не оглянувшись, чую, за спиной…
И холод, от руки, что на плече,
Уже привычен, в нынешней судьбе.
Но сердцу, всё ещё, тепло, от той,
Так и оставшейся, далёкою звездой,
Любимой Женщиной… Желанной и Родной…
Чьё имя, шёпотом, смиряясь, с тишиной…