Едва завершается что-то,
как бьется на сотни начал.
И я возвращаюсь к работе:
сперва обустрою причал,
накликаю к берегу море,
пущу по нему корабли.
Подумаешь, мелкое горе –
вернуться к истоку пути.
Наполнится парус свободой,
расступятся мили времен,
и карты крапленой колоды
укажут страну без знамен.
Там годы считают по встречам,
а свет - по огню маяка,
и каждый становится вечен,
закончив письмо дневника.