Тесто... Тесто снова месит
наша Вайти. Наблюдаю...
А, лепёшками с начинкой
свежей тыквы (разве праздник?)
угостить кого-то хочет!
Там, в далёких девяностых
ныне мысли её бродят.
Засмотрелась. В дали дальней
всё точнее проступают
наши тропки и дорожки,
что теперь бурьяном скрыты.
- Ну и что?
Да надо было...!
А весь мир уже далёко
покатил в лихое завтра.
А рецепт, нет, не лепёшек,
пирогов из тыквы. Постных
на столе лежит у Вайти.
Вот она слезу смахнула,
вспоминая кто оставил
этот маленький рецептик.
Гостья из Таджикистана -
славный музыки учитель...
Как оторванные листья
по земле гонимых ветром,
шло людей перемещенье...
Нет, не каждого коснулось,
так подумалось. Но всё же -
многих, очень многих...Даже
просто показалось - будто
мир перевернулся, разом
все скатились с горки прямо
как ненужная посуда,
не успев ни слова звякнуть.
Жизнь сама текла по жизни
ей одной путём знакомым.
Или вовсе неизвестным -
нам неловким в назиданье.