Знать бы кто мелом пометит,
Крестик поставит на лбу,
Я бы заранее их всех отметил,
Сам и приставил обрез к их виску.
Но всё сокрыто, косые улыбки,
Да за стеною стрельба на обед,
И под ребром, так заныло, так зыбко,
В красных погонах,- снуёт всё сосед.
Так мне не хочется - этой вот метки,
В черной и красной огранке с пятак,
Вручат ведь молча, глаза, как монетки,
И по карманам, наручники, брат...
Время лихое в те годы летело,
Сколько невинных там душ полегло,
Были ведь нелюди, хитро, умело,
Нации цвет уничтожив хитро.
Годы ушли...Нет и писем в конверте,
Много забылось со временем лет,
Но, иногда, я здесь вижу, поверьте,
Отпрысков - нелюдей, их тот же след.
Так же они собирают о людях,
Сплетни и кто здесь промолвил не так,
Пишут уже не в конвертах на судьбы,
Им тут не выгоден ссыльный этап.
Наверняка, чтоб и не было "троек",
Просто на бойню, без всяких хлопот...
Господи, есть ТЫ? Что ж это такое?
Как одолеть этих нелюдей - фронт.