Эта девочка пишет эхом будущего,
Вышивает мир предчувствием прошлого.
Видит меня, по судьбе бегущего -
Ох, обормота! Иногда, хорошего.
Эта девочка где-то находит кисточки,
На полях нашей жизни рисует рожицы.
Часто кормит день из кошачьей мисочки,
Целует взасос, если мне неможется.
Эта девочка вяжет, клубочки катятся.
Не клубочки это, всё вёсны короткие.
В голове у неё постоянно сумятица...
По душе мне такие, совсем не кроткие.
Эта девочка шепчет:"Смотри-ка, волосы
Распустила полночь, сейчас заблудится.
Видно, хочет знать все оттенки голоса,
Будут звать-искать и найдут в распутицу."
Этой девочке ведомы все мои строчечки,
Те, включая, что мною ещё не писаны.
Говорит, мол, я уродился в сорочечке -
Я вернулся, не все ещё дни пролистаны.
Эта девочка ходит фокстротами разными
И меня вовлекает в забавные грации.
Безрассудства с ней не бывают грязными.
Этой девочке в сорок не больше шестнадцати,