***
Просветы окон – там не спится.
Под тонкошеим фонарём –
шум, кутерьма и снег роится,
танцуют белые частицы,
свет ловит их и вяжут спицы
большое, тёплое кругом.
И мы в домах плетём истому,
наматывая ловкий быт
на вал тоски – тоски по дому,
по небу ярко-голубому,
по родине и по-живому,
которое болит, болит.
А снег на землю приседает,
и перевязщица-зима
всё дует, гладит и латает.
И спиц, и света не хватает.
Частицы белые летают.
Ещё не ссылка, не тюрьма.
И если, Господи, больницу
ты отворяешь для живых –
рассыпь на лица и столицы,
и на истории страницы.
Сыпь эти белые частицы
из голубых палат своих.
(14.12.2023.)