Душе всего-то мало,
Что в памяти храню;
Чтоб сверить я, пожалуй,
В былое позвоню.
И прошлым, как музеем,
Я снова поброжу,
Коль тем, что не имею,
Стократно дорожу.
Былое беспокоя,
О том веду я речь,
Как что-нибудь такое,
Ненужное, отсечь.
Не зря ли там брожу я,
Ища к былому нить,
Коль вновь не нахожу я,
Что мог бы изменить?
Со всею страстью пыла
Любились, как могли,
А всё, что рядом было,
Заметней издалИ.
И вновь о дорогое,
Как Онебесь, я бьюсь:
Звоню, звоню в былое -
Никак не дозвонюсь.
31.01.22. Карлсруэ