По миру уставшему, вечному, снежному, грешному,
Глядя лишь под ноги иль прямо перед собой,
Дорогами всякими бродят дотла сгоревшие –
Живые тела, но с выгоревшей душой.
Они носят маски и вежливо улыбаются,
Стараются жить спокойно и не мешать…
Не любят, не ждут, не верят, не забываются:
Они давно сломаны. Снова их – не сломать!
Сквозь белую вьюгу, сквозь зной и сквозь ливни вешние,
Легко и беспечно, не жалуясь, не прося,
Идут к своим маленьким радостям все сгоревшие,
И тихо вздыхают, их в чём-либо обретя:
Кому-то поездка в далёкие дебри дикие,
Кому-то рыбалка и тёплый, погожий день…
Ведь все не герои, не гении, не великие,
Но просто с разорванным сердцем среди людей.
Характеры, судьбы, желания и лица – разные…
Но вместо сияния – сквозная дыра в груди
У каждого – осторожного, беспристрастного,
Расчётливо, трезво – идущего по пути.
Им дорого их холодное одиночество,
И дорого солнце, крушащее тьму Земли;
Влюбиться до гроба сгоревшим давно не хочется –
Особенно, если любимые их сожгли!
Их не обмануть уж, не сбить с тех дорог, что выбраны,
Их не удивить и серьёзно не испугать.
Всё нежное, чуткое, детское и наивное
В сгоревших – сгорело. И им не вернуться вспять…
К душевному пламени – искреннему и чистому,
Что рвётся наружу и жаждет весь мир согреть,
К волшебному свету добра, красоты и истины…
(Что местная нечисть давно же сожрала ведь)
По миру жестокому, дивному, ошалевшему,
Смеясь над усталостью, не замечая боль,
Дорогами всякими двигаются сгоревшие:
Утратившие на веки в груди огонь.
Им дороги маски, что носят на лицах мастерски,
Все люди вокруг для них просто толпа чужих…
Рисуют судьбу свою сами они прекрасною,
И лишь на себя надеются каждый миг.
Не любят, когда им напоминают прошлое,
Стараются жить - не жертвуя, не скорбя…
И я среди этих сгоревших такой же – сожженный,
Но пепел души ценнее, порой, огня.
13.12.2023г. Архангельская область, Няндома, Локи.