Схватила метель самолёт,
Закинула в небо его
И знай себе дальше метёт,
Не зная конца своего.
Ну вот и меня замела,
Бахвалится всё и поёт:
— А, хочешь, тебе два крыла
Приделаем? Как самолёт
Ты будешь летать над Москвой,
Которую часто ругал.
И звёзды сушёной листвой
Тебе накидает Шагал.
— Совсем одурела ты, мать!
По снегу какая листва?
Я даже не думал летать,
Я с ветром не помню родства
И с птицами да и с тобой.
И, в целом, причём тут Шагал?
— Какой же ты, парень, дурной,
Каким бесполезным ты стал.
Метель мне кидает упрёк,
Что предал я русский кураж.
Да только вот ей невдомёк:
Она и сама персонаж,
Придуманный мной потому,
Что Пушкин писал про метель.
Но я захочу — и возьму
Пролью на столицу апрель:
И где той метели расчёт?
Где злое бахвальство и грусть?
И в небо летит самолёт,
Пространство прочтя наизусть.
И вот по весенней Москве
Всё шире зари полынья.
А что у меня в голове —
Бог знает, потом уже я