Какая-то ты строгая.
Тебя и не узнать.
Щербатая, убогая…
И крыльев не видать.
Хлебнула горя, видимо.
Пол Лиры за спиной…
Кто струны в ней повыдернул?
И как поешь с такой?
Прикрыта покрывалами
Груди пустая клеть…
Да, полно! Не обманывай!
Не Муза ты, а Смерть.