Вот и зима с пушистой живой порошей.
Вот и декабрьский морок весёлых дней.
Пряничный город мой остаётся в прошлом,
только нигде не сыщешь его родней.
Белый шиповник снова цветёт обманно,
стал он ещё красивей, белей, нежней.
Я обращаюсь к сути небес гуманной,
к юной метели, будто земной княжне.
Я заклинаю вьюгу с волшебным пылом:
— Милая, мчи по свету, секрет храня!
Сделай же так, чтоб я про него забыла!
Сделай же так, чтоб он не забыл меня!