Мечты мои не зря
Бросаются в полёт.
На крыльях декабря
Весна уже поёт.
Над оттепелью дней
Мороз узоры вьёт.
Я думаю о ней,
Опять под Новый год.
Ты завтра будешь знать,
Кто любит, тот не врёт.
И надо полагать
Тебе с ним повезёт.
А может не судьба?
В судьбе наоборот.
Холодная изба,
Он завтра не придёт.
Тогда всё будет так,
Измену не простив.
Ты выйдешь на большак,
Ещё не разлюбив.
И встретишься с зарёй.
Чудесней света нет,
Который над Землёй
Оставил Бог комет.
Согреется внутри
Игристое вино.
А там Экзюпери,
Французское окно.