Я брожу, сам не свой,
По коричневой глине.
Как хочу я домой!..
Ну, иди, не в пустыне!..
Вроде всё, как у нас:
Чернобылин, рябинник...
Много что-то сейчас
Здесь и нету в помине.
Там, имея друзей,
Каждый день мне был праздник,
Здесь, в объятьях дождей,
Колит душу татарник.
Отряхнул ветер куст
От засушенных листьев.
Я роняю из уст
Невесёлые мысли...
17 09 88
ул. Зацепа
Москва
из книги "Переезд"