Все слова уже зарифмованы, —
Миллионами строф позаперты…
Что же ты опять, непутёвая,
Собираешь их, как на паперти?
Подбираешь, к размеру ладишься, —
Словно кто-то велит, как Золушке, —
— Не напишешь, — не будет праздника!
— Не составишь, — не выйдет солнышко!
...
...
Нет, не стоит над строчкой маяться, —
Срок придёт, — и сама услышится…
Ведь стихи, — как Любовь, — рождаются, —
Просто пишутся, так как дышится.
12.2023