Века, века... Снега, снега.
Бревенчатые хаты - ризы
и даль, как прежде дорога,
и дороги её капризы,
и старый, у дороги, клён,
и скрип родимого крыльца,
и занавески, у окон,
и лик уставшего Христа...
Как дорог деревенский мир,
из мелочей простого быта,
где, кажется, герань - кумир,
всему, что празднично убито
и взгляд рисует миражи
людей, которые здесь жили
и свет, измученной души
напомнит, как боготворили
всю эту радость бытия,
чай на столе, кусочек хлеба,
но сколько было, знаю я,
в глазах огромнейшего неба.
Как милы были и просты
все эти маленькие жизни.
Как жаль, утеряны холсты
в придуманном сюрреализме,
и мир - не тот, и быт - не тот,
и ласки, лишь греха напасти,
и человек, как миф живёт.
К какой принадлежим мы касте?..
Века, века. Снега, снега
и Русь, под белым покрывалом,
напоминает, иногда,
о прошлом, с робостью, усталой.
11.12.2023.