Спустилась ночь, (хотя и не просили
почтить её присутствием слепым).
Уходит свет, желания и силы.
Уходит всё, как с белых яблонь дым.
А по утру, весенней ранью гулкой,
один, по мокрым улицам, пешком,
я побреду к глухому переулку
затерянному в шуме городском.
В то место где у нас всё зародилось,
в простуженном до хрипа декабре.
Но жизнь прошла, иль может быть приснилась?
И нужно просыпаться на заре.
Кусочек счастья получив на сдачу
и разменяв полтинник наяву.
Я всё ещё жалею, но не плачу,
и, к сожаленью, больше не зову.
15 декабря, 2023