Меня съедают быт и дом,
Работа, что как клетка.
Стихи даются мне с трудом
И пишутся так редко.
В попытках дар в себе спасти,
Я пачкаю блокноты.
Я путник, сбившийся с пути,
Скрипач, забывший ноты.
Я тот бездумный, чья стезя
Устелена усмешкой.
Игрок, теряющий ферзя,
Но дорожащий пешкой.
Увы, такому бытию
Завидовать негоже.
Как будто душу предаю,
И вдохновенье тоже.
Но я не верю, что во мне
Поэту стало тесно.
Я не ищу его вовне,
И не ищу телесно.
Но если так пойдёт и впредь,
Я не услышу знаки,
Во мне придётся умереть
Бездомному писаки.
08.08.23г.