ПлохИ дела твои, Европа,
Трещат шпангоуты, борта
И камбуз с яствами от кока -
Не дар Версальского дворца.
Палитра кожи потемнела,
И текст молитв уже не тот,
Манера речи огрубела,
Лишившись прежней музы нот.
В них вместо лиры благозвучной
Звучат тамтамовы шумы,
Где унисексы грудой кучной
Вращают в такт свои зады.
Эвклид не стал бы геомЕтром,
Увидев жесты танцфигур
С весьма сомнительным контекстом
На зов вернуть нам бальный тур.
Европа зримо увядает,
Её эпохи отцвели.
Она ещё, быть может, лает,
Но это хрипы из груди.
Её корабль болтает в шторме,
Балласт интриг ведёт ко дну.
Всё чаще слышится в Сорбонне: -
Гареть наукам всем в аду...
Берлин и Лондон в метастазах
Влачат свой дух и естество.
Им небо видится в алмазах,
Реально - хрупкое стекло.
Лишь Русь с венцом её традиций
Стоит незыблемой скалой
Средь хлама западных юстиций
С продажной дьяволу душой.