* * *
Что впереди – полоска сини,
правее золотит закат,
по кромке дали воздух стынет,
мать из окна зовёт ребят,
как нас – давно. День угасает
своей неброской чередой;
прохлада за руки хватает,
пора и мне идти домой.
Недалеко, вон там, за речкой,
разлил по полю молоко
туман, горит берёза свечкой;
и дышится легко.
И хорошо, жизнь утекает,
как эта тихая река.
Там, за невидимым, за краем
меня ждёт матери рука.