Дороги все твои из детства,
От гор лесистых и степей
Тебе оставлены в наследство,
Без превосходных степеней.
Твои босые ноги пыль гоняли
По улицам уставшего села,
С налёту огороды брали
И в том не их была беда.
Они дорог иных не знали,
Как каменистых, да в пыли,
Все реки бродом сходу брали
И по болотам дерзко шли.
Дороги все твои не стрелки
На карте жизни, лишь пунктир,
И цели жизни, столь же мелки,
Намывши золото, в трактир.
Оттуда, сдуру или спьяну,
Опять пунктиры ходом брать,
Не дать душе уснуть в обмане,
Идти, дорог не выбирать.