Дом наш всегда стоял на высоком холме:
жил, разговаривал с солнцем...
а потом онемел.
И мы онемели вместе с поникшим домом.
И мы пошли вниз за утерянным нашим словом.
Мы спустились несмело с солнечного холма.
А внизу нас ждала витийствующая тьма.
И бежало по желудочкам её и предсердиям,
вместо жизни — лишь предчувствие смерти.
Но слово подлинное даже внизу пернато.
Вынырнет из тьмы и полетит.
Не сейчас, так когда-то.
18.12.23.