Любовный шквал во дебрях сердца,
Минута неги, годы плена,
В тени блаженного лица
Вдруг поселилась страха скверна.
Зачем все так, вопрос саднит
В тенетах суетной бессмыслицы.
И образ легкий в дымке грез,
И жизнь скрозь разум говорит:
«Нежны как перси молодицы»,
Но тут же ток бесславный слез
Сквозь груду дум о жизни, плесень
Тревог печалит, право, невсерьез,
Но все же утром правит осень,
И днем, и вечером, всегда.
«Ты будешь счастлив?» — «Никогда»,
Внушала тихо сада сень,
Глазами зло и утомленно
Вприщур глядел как сохнет вишня —
Чрез окно. Уже опала. Хмуро, грозно
Взвился, и вышел вниз с веранды, пахло
Сонно осенью, нервозно ныло «я»,
Всё «я» внутри как мирозданья часть.
Из уст его дыханье сипло вышло
И тяжко пало на дорожку, духа власть.
А муравьи сновали там, дышали
Намереньем надежды, так казалось, и очами
Возвел во небеса, и вопросив бровями
Приподнято, настроив глаз уперто. Его позвали,
И он вернулся в дом, там бражничал с друзьями:
«Все бабы стервы», постук стаканов, гомон.
Иль тишина моментами. И будто это сон.
Покачиваясь вышли в сад, ероша тьму ногами,
Пошли, уж было поздно.
А небо было звездно.
Он снова в дом вернулся. Жизнь текла веками.
Так казалось. Спал.
И таял
Свет между мирами.