По проспекту до боли знакомому с детства,
Где стоят те же вязы и те же дома,
С удивленьем иду, и в подъезде погреться,
Как назад сорок лет, приглашает зима.
Прочитал у кого-то: груба наша память,
Управляет людьми, мы же слабы пред ней.
Так оно или нет – ничего не добавить
Нам к былому тому, что скрижалей прочней.
Так зачем унывать? Пошуршу-ка листвою,
Поброжу, первый лед каблуками дробя.
Уж теперь-то все ясно со мною, с тобою.
Полететь бы во сне, повидать бы тебя.
И лететь не над плесами пасмурной Волги,
Не над пышным Кремлем и спесивой Москвой,
Не над тяжкими взрывами. Ближе намного
Белый мрамор стоит на горе под сосной.