В окна солнце холодного декабря
светит так, что на двор – со всех ног!
Но не греет оно. На улицу зря
ты спешил... Это солнце – не в прок.
В сентябре ещё оно бархатным было.
Но от первой же вьюги остыло...
Через вьюгу времени тропинку торя,
в ней твои бы нащупать лучи!..
Но их – нет. Среди времени снежных пучин
ты – как солнце, холодное, декабря.
Ничего, вот встречу тебя в Арктике, не в Корее,
подышу на ладошки твои, отогрею!