У каждого свой порок.
Он, в тайне, порой не строг.
В глубинах души шевелится
И ночью в бреду снится...
У каждого свой порог.
Сварю-ка я винный грог.
И буду долбить совесть,
И тешить одну сладость.
У каждого свой пирог.
Порой не всегда строг.
И мысли, слоёным тестом,
Ползут по краям детством...
У каждого свой пролог.
Заявка на стих и слог.
Есть в нём суть и прохлада,
И ценность златого клада.
Но вот эпилог подходит...
Он в облике странном бродит...
Известность ли смысл имеет?!
Нет! Козёл только в стаде и блеет...