Стихия бьёт кудрями осени по морде мне,
А я стою ветрам наперекор.
Я на Невы смотрю свинцовые пародии…
Вода крадёт все лики города как вор.
Бликуют рядом отражения туманные…
Вот плащ с подбоем волка, вот шинель,
Вот Гоголь, Грибоедов…
ох, виденья странные.
Метель из листьев, и в душе метель,
И обыватели гурьбой и по отдельности
И в том, и в этом веке семенят,
И тут и там есть горести и прелести,
И здесь и там спешат, спешат, спешат.
Спешат укрыться от ветров и сырости
В мечте о том, что ждёт их тёплый кров.
А я стою на грани междумирости,
Ловлю обрывки фраз и песни слов.
Я замер…. Не спугнуть мгновение,
Запомнить состояние своё,
Когда шагнул я из дурного измерения
Туда, где измерение моё.
Туда, где слово честь не просто звуки,
Туда, где вера есть не суррогат,
Туда, где я завою от разлуки,
Где не смогу поймать любимый взгляд.
И вряд ли я впишусь в эту реальность.
И мне опять захочется уйти.
Простите мне избитую банальность,
Там, где родился, там и крест нести.