На смерть модного стилиста
Пустота московских переулков,
Плач о затерявшейся любви.
Стиль не тот все тяжело и гулко,
Тени тают в пустоте, вдали.
Там таджик, старуха и бродяга,
Все с кем пообщаться довелось,
И лицо, как белая бумага,
И какой-то примадонны злость.
И никто за это не ответит,
Просто больше некуда пойти,
Мокрый снег и леденящий ветер,
И она явилась навестить,
Взволновались верные клиенты,
Лишь они искали, кто ж еще?
Жизни суетливой киноленты,
Ты ушел, но заплатив за все.
Этот сон, он снова повторится,
Будет после долго вспоминать.
Полуобнажённая девица,
Как ее пытался одевать.
Макияж не тот, прическа тоже,
Не понятно, что они хотят,
Но его капризы не тревожат,
Визг их, шепот и печальный ад.
Вырваться получится едва ли,
Только смерть и больше никого,
И Москва умножила печали,
Пасынка , не пожалев его.
Что ей боль и слезы и страданья?
Холодом все души замело,
Ангел, поспешивший на свиданье,
Не сказал об этом ничего.