Але Смоляк
Наш дом в отдаленной деревне
Тверской бездорожной глуши
был зеркалом сущности бренной
и тихим приютом души.
Зимой его ветры лупили,
мороз пробирал до стропил,
но все наши летние были
на печке хранил что есть сил.
Охрипли его половицы,
но как это ни назови,
лишь стоило нам появиться,
скрипели во всю о любви.
Дарил он, как мы приезжали,
крыльцовую ласку перил,
и душу свою на скрижали
печных кирпичей наносил.
Его я навеки покинул,
но дом - не копилка обид,
забыл я дорожную глину,
но дом до сих пор не забыт.