В который раз поклон тебе, Судьба,
За одержимость в лучшем мире - слова,
Ты, в нём свободным сделала раба.
Ввела под сень животворящих крова.
Где есть общенье с тем, кто дорог мне.
Здесь слова - был (была) не существует
Кумиры, близкие со всеми наравне
И, даже, с кем душа идейно конфликтует.
Стило мой меч, ристалище - помост.
С которого я в мир своё вещаю,
Пред тем когда отправлюсь на погост.
Его строкой своей обременяю.
Не слово было первым - "Бог"
А боги людям, почему-то, дали слово.
Их жизни, как пролог и эпилог.
Увы, меж датами у многих бестолково.
На одержимых держится земля.
В любой ипОстаси от слова или дела.
И книгам кланяюсь - мои учителя,
Надеюсь, что спасут её от беспредела.