Он не тот, о ком хотелось бы стихами.
И порой бывает жутко оттого,
Что его я вспоминаю вечерами,
Что молюсь дождю и ветру за него.
Он, конечно, будет счастлив не со мною.
Но, навеки одиночеству верна,
Я его от пули мысленно укрою,
Если вдруг мелькнёт поблизости она.
Пусть мерцает над дорогой фронтовою
Путеводная горячая слеза,
Чтобы он, живым вернувшийся из боя,
Посмотрел ещё хоть раз в мои глаза.
И когда в его чертах угрюмой мукой
Память снова ненароком оживёт,
Я поглажу его жилистую руку
И скажу ему: "Не бойся, всё пройдёт".