Победные, тёмно-сверкающие облака
плывут назидательно-медленно над крематорием.
Плывут и плывут, будто аристократ через "к",
при этом не сакс, — длинный шарф с маркетплейса, который мне
вручили на службе, — виясь над мостом, точно флаг
РФ, и другой, и ещё один между Ареной
и башней, шипя электрически: всех бла-бла-благ, —
Джордж Байрон, как переодетая Мара-Морена,
с его переполненной чашей, флагштоком скрипел
под стать, и теперь его смерть, с перепугу которого,
неясно и необъяснимо, — сегодня, теперь
плывёт надзирательно-медленно над крематорием.