Сколько в луковице жизни?
До весны поэт дотянет?
Скоро в грядку… Эй, Отчизна,
заостри покуда тяпку!
Шелушу чешуйки строчек,
что завяли и отсохли.
Изможденный? Худосочный?
Ну уж дудки! Хватит охать.
Наше луковое горе -
улыбаться через слёзы.
Сам себя не объегоришь?
Въелся в душу, как заноза?
Что же… Вы чертовски правы.
У Поэта сто одёжек…
Без застёжек тешу нравы,
неизбывные надежды.
Нараспашку, наизнанку
я ношу под Богом душу.
М-да… она не импозантна:
в теле тесно, в слове душно.
Я Последний или Крайний?
Дам крюка в распутье к Раю -
мне не к спеху… В нашем крае
торопыг сам Бог карает.
Закусив рябину луком,
я давно живу… со вкусом -
от оскомины разлуки,
до изжоги грусти русской.
Если луковка стреляет -
улыбнись… Какого хрена?!
Все поэты… трали-вали…
болтуны , что характерно,
что предписано Парнасом
и копытами Пегаса.
Наша жизнь - как в Светлый Праздник,
пока свечка не погасла…
До чего же Вы серьёзны?!
От и до? И Вам не скучно
от того, что мир осознан
и разложен весь по кучкам?
Я свою смету в ладошку -
что есть мочи, крякнув, дуну…
Извините за оплошность:
не учёл и не подумал!