Когда б моя душа в заветной лире,
трепетала в отраду сердца своего.
Я почил бы вечно в этом мире,
под святым даяньем от Бога самого!
Как не лиха поэзия стихом и в прозе,
но видать ошибся врач в прогнозе.
Меня, списав в апломб рецепту наугад,
без права вспять вернуться вновь назад.
И вот, сколько лет я писаньем тупо прозябаю,
кропав стишки, я усердно рифмы подбираю.
Почтив обитель счастья в крупицу озаренья,
так мнимого чистым чувствам вдохновенья.