лбом бить безграничное стекло.
стекло кровит моими потными усилиями.
и вроде бы не связан. но мышце-волокно
в таких потугах, как если бы заставили смотреть "Россию"
как если бы хотеть всем-каждым атомом,
как мотыльком, лететь на фары легковушки
и биться головую в лобовое градом, то
так не далеко и до психушки
а всего-то напросто хотелось помощи:
вопить, ругаться матом и поплакаться водителю
той самой легковушки цвета овоща,
который мама обзывала исцелительным
и не убиться мне хотелось, каюсь Богу.
а хотелось бы понять. ты почему, стекло, такое желчное
ведь если ты не можешь даровать свободу,
так и не показывай мне мир и всё то вечное.
а если можешь, то впусти. я не большой.
пролезу, честно, даю слово.
ну если эти листья, комары, дерьмо, и дождик тоже мой
тогда зачем ты говоришь, что это всё мне ново
мне правда больно бить тебя башкой.
и я устал смотреть демисезонный пеизаж.
пусти. пусти. я как они. хороший, плохой, злой.
я на легке пойду, оставлю весь багаж.
ну почему же ты, стекло, упрямое.
я не достоин? не прожорлив? и не пахну человечиной?
ну почему же ты... ведь голова вся в садинах
отдай мне мир и всё то вечное...
стекло кровотОчит песчаной породою.
но ни запаха мира не слышно, ни биенья конвульсий деревьев.
стекло остаётся такое же гордое.
я смотрю за него. но уже. почему-то не верю