* * *
Приснилось вдруг поэту, что он гений,
И было пробуждение легко,
Он встал под душ, не ведая сомнений,
А после крепкий кофе с молоком.
Как жарко в голове от разных мыслей!
Ну, просто грех не пригвоздить пером.
Чтоб, сбившись в тесноте, они не скисли,
Отправить в интернет на стиходром.
И ждёт поэт – как хлеб, читатель нужен,
Но Сеть молчит угрюмо, как тайга.
И только дождь вальсирует по лужам,
Но это всё же лучше, чем пурга.